Nuestra historia es como un fantasma que vaga por las noches, hay quienes pudieron verlo, pero nadie les cree. hay quienes solo oyeron de el y a veces lo cuentan. Talvez con el pasar de los tiempos, suelen exagerarse pero nuestra historia anda por ahi, al ritmo de los vientos, de la mano del sonido de tus recuerdos que son muy pocos, pero son, y aletean frente al viento incontenible. haciendo figuras del aire, de formas circulares y lejanas como tratando de escapar de mis ganas de atraparte. Nuestra historia es como las leyendas urbanas que cuentan los viejos, como las hojas de los arboles que caen silenciosamente para terminar con una estacion y empezar otra.
Nuestra historia es una mentira que se disfraza de verdades a medias, es muy parecida a las demas historias pero no todos la saben, algunos la oyeron en algun bar nocturno, porque nuestra historia solo puede ser contada de noche. Se ocultan en la oscuridad del silencio y es descubierta por los falsos amantes. Aquellos que aman solo con los labios.
Nuestra historia ya no es nuestra historia, le han cambiado nuestros nombres y los lugares. Ahora ocurre en todas partes y a cada momento. Nuestra historia ya no es nuestra historia. Cuando alguien tiene ganas de amar con todo el cuerpo, cuando alguien desea sentir el amor en las venas y no en las palabras. Cuando dos personas atrapan la vida entre sus manos y construyen mundos paralelos, donde pueden ser felices amandose en el presente...entonces nuestra historia se vuelve a repetir.
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