Aquel que describe con nostalgia el pasado, el que baja a las orillas del mar una vez por mes para gritar tu nombre, aquel que dibuja cosas parecidas al amor, el que tiene guardado el silencio en la misma gaveta donde guarda tus besos, el que siempre tendrá cien palabras de ternura y una de rabia cuando me pregunten por ti, aquel que inventa poemas pensándote y luego dice que es para otra persona, el que deja caer una lagrima cuando el sol se oculta entre los llamados de la luna, aquel que se la pasa extrañándote y contándole sus penas a la noche. El que no aprendió a guardar secretos, el que besa torpemente como la primera vez, el que agoniza desde su ventana al verte pasar, el que escribe con fallas ortográficas, el que inventa el amor para poder sobrevivir, el que se esconde entre cuatro paredes para huir de tus recuerdos, aquel que muere lentamente cuando escribe estas líneas… ese soy yo.
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