EL VAGABUNDO

Los vientos me alejan de ti, el eco de tus gritos se van perdiendo como si nunca hubiesen ocurrido, las calles se ponen oscuras, el susurro de los grillos se vuelven melodías frenéticas ante las agujas del reloj. Ya es medianoche y el silencio se va apoderando del mundo, solo queda un viejo vagabundo en aquella banca del parque, escribiendo incoherencias en el aire, aferrándose a su abrigo raído y sucio, pues el frió es mas violento.

Las luces de los autos se van despidiendo de las calles, el silencio reina por sobre todas las cosas y los grillos ya se quedaron dormidos. Son las tres de la mañana, aquel vagabundo sigue sentado en la misma banca del parque, ya dejó de escribir en el aire, ahora se aferra a sus recuerdos para seguir sobreviviendo al frió. Aquel vagabundo bien podría ser yo, que va naufragando en un futuro incierto, donde el amor es solo un susurro parecido al grito de los grillos.