Las cosas se pusieron, podría decirse, normales, nadie llora por las noches, nadie lanza lamentos oscuros debajo de su cama, nadie grita nombres inconclusos, cortado por una tijera cruel que es la soledad. Las cosas han vuelto a su cauce natural, ya nadie vigila el reloj después de las doce, nadie se pregunta que andas haciendo ahora que no duermes sobre esta cama, que también aprendió a no extrañarte.
No ha sido fácil, lo he logrado, eres parte del pasado, eres tierra muerta, ceniza de flores marchitas. He ganado la partida, soy el rey del mundo, el que sobrevivió a tus diluvios. Supuse que este era tu fin, pero vida mía, ángel de otro mundo, que hago en este sofá... escribiéndote de ti?.
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