Escribo con miedo, con temor a fallar, con la duda de que ya nadie se acuerda de mi, que nadie quiere leerme. He vuelto para no morir, para no ser enterrado entre silencios, entre flores marchitas y canciones trilladas. Encontré mi refugio en el cuerpo de una mujer, siento que nada me hace falta cuando estoy con ella. El escritor que vivía dentro de mi se siente feliz, y un tipo feliz escribe para el carajo, no sirve.
Escribo con miedo a morir, pero si hay que morir... que sea entre tus brazos.
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